Tengo la mejor foto de la primera mañana de Navidad de mi hija pequeña. Lleva puesto su pijama azul con copos de nieve. Tiene el chupete colgando de la boca y está tumbada en medio del suelo de la sala (si prefieres creer que el suelo de la sala está debajo de todo el papel de regalo, las bolsas, el papel de seda, los juguetes, los libros, los calcetines y los dulces). Y allí está, en medio del caos, tumbada, mirando fijamente al techo. Claramente, está abrumada por las delicias, los sonidos y las vistas de la mañana de Navidad en casa.
Pero ella se ve linda.
Ella se ve linda no sólo porque está tomándose su descanso cuando puede.
Se ve mona porque lleva puesta esa pijama tan bonita que le regalé la noche anterior y le ayudé a ponerse después de su baño de Nochebuena. Su hermana llevaba una pijama igual, y si no hubiera estado intentando subir por la chimenea buscando más botín, quizá también le habría sacado una foto esa misma mañana de Navidad.
Por extraño que parezca, esa foto de esa dulce niñita de once meses tirada en el suelo con su pijama de vacaciones podría ser la última foto conocida que tengo de ella vistiendo su pijama de Navidad.
Incluso antes de ser mamá, anhelaba el día en que pudiera comprar pijamas iguales, o al menos coordinados, para mis hijos. Me imaginaba a bebés adorables en pijama con pies, posando junto al árbol iluminado por la mañana temprano, con el sueño aún en sus ojos, sonriendo serenamente a la cámara. Norman Rockwell no podía pintar una imagen más hermosa que la que yo había creado en mi mente.
Lo que no imaginé fue la gran variedad de fotos que obtendría la mañana de Navidad sin el pijama navideño.
Cada año, la selección de pijamas se haría con mucho cuidado para que mis niñas coordinaran entre sí y parecieran pertenecer a las páginas de la revista “Christmas Morning”, suponiendo que exista una revista “Christmas Morning”.
No tenía idea de que la mencionada primera Navidad con mi pequeño y agotado celebrante tirado en medio de nuestra sala de estar fuera lo mejor que podría pasar.
Al año siguiente, cuando mi hija pequeña tenía casi dos años, se bajó de la cuna (sí, casi dos, ¡es mitad monita!) y llegó a la sala la mañana de Navidad con un camisón de princesa, con lazos y cintas que se habían desgastado tanto en los últimos meses por el uso constante que parecían pelo. Cuando la arropé la noche anterior, llevaba un pijama rojo con cascabeles en los dedos y volantes en la parte de abajo.
En algún momento de la noche, obviamente había cambiado. No sé cuándo, dónde ni por qué.
Al año siguiente, arropé a una niña que llevaba un pijama verde de cuadros escoceses de dos piezas con encaje en el cuello. Ella y su hermana, que también llevaba el mismo pijama, se veían preciosas sentadas junto a la chimenea con sus ositos de Navidad. La mañana de Navidad, le tomé fotos a esa misma niña con solo la camiseta de su papá y, en lugar de sostener su osito, estaba lanzando una pelota de tenis por toda la casa.
Desde entonces, le he dado un pijama blanco que hacía que su pequeño cuerpo pareciera un muñeco de nieve, un pijama morado con ranitas en el gorro de Papá Noel arriba y abajo de las piernas, un camisón rojo con un árbol de Navidad y copos de nieve en el dobladillo, y un par de pijamas con pies y botones en la parte trasera como los que se usaban en tiempos pasados.
Cada Nochebuena, arropaba a mi preciosa hija, la besaba para darle las buenas noches, rezaba con ella y luego le decía que Papá Noel solo vendría con los niños que se quedaban en sus camas y en pijama… sus pijamas navideños que habían sido seleccionados con cuidado por sus amorosas mamás que solo querían una, UNA, foto perfecta en la mañana de Navidad.
Creo que me identificó porque aún no le he sacado una foto en pijama. Desde aquella primera Navidad, le he tomado fotos la mañana de Navidad a esta misma niña con un uniforme de baloncesto, un traje de baño, su disfraz de Halloween, un delantal y nada más que botas de nieve.
Mi sueño de ponerme pijamas en Navidad se esfumó. Mi esperanza de inculcar una hermosa tradición de una encantadora escena navideña se esfumó tanto como el pijama de mi hijo en Navidad. Pero estoy en paz con eso. Completamente en paz con eso.
En cambio, mi hija me ha dado el don de la flexibilidad, la comprensión y la tolerancia. Me ha enseñado a dejarme llevar y a sonreír ante todo.
También me ha dado un montón de fotos locas que me vendrán muy bien en una futura presentación de diapositivas de graduación y, muy posiblemente, en una de recepción de boda. Y es una tradición que apoyo firmemente.
Que tus fotografías de vacaciones estén llenas de sonrisas.
Heather Davis es una mamá de Oklahoma, bloguera y una gran defensora de los momentos Kodak. Es autora de TMI Mom Oversharing My Life y Getting Lucky. Su blog está en www.Minivan-Momma.com.
